Doce criança
Perdido na bruma,
Lágrimas correm em meu rosto
Era uma vez
Dedos sobre as teclas,
Lobo sombrio,
Uma vez criado,
No meio do asfalto,
Meus olhos acordam embaçados,
Eu já cansei!
O que é isso que sinto?
Estou machucado.
Quem é essa que sorri como as nuvens?
Sozinho no meu quarto,
Em cristal perfeito
Em páginas impregnadas
Gótica sereia,
Depois da madrugada,
Seu rosto derrete em porcelana,
À luz dos refletores, dança um belo ser
Eu poderia começar dizendo que numa bela alvorada nascia um coração puro e calmo que semearia a paz na terra, mas se assim dissesse, estaria mentindo para mim e para vocês.
Naquela maldita noite, as trevas deram mais um grito exalando suas sombras e envolvendo uma pobre menina que manchada de rubro sangue chorava desesperadamente por infelizmente ter vindo a esse mundo.
Os anos foram se passando e eu fui notando que ela se envolvia cada vez mais com sua verdadeira natureza. A menina se hipnotizava com qualquer coisa, parecia ansiar pela morte como um leão que aspira raiva e sai em disparada até sua presa, e só depois de três chamados meus, seu rosto me dava atenção. Ela passava horas contemplando rutilamente a lua e o meu medo aumentava cada vez mais, porque eu sabia que naquela noite mesmo, estaria eu, correndo um grande perigo.
O vento balançava os galhos das árvores enquanto meu coração batia acelerado, porque sentia a presença dela se aproximar aos poucos.
A minha alma grita ao transparente lume lunar e permanece enjaulada pela abóbada celeste aos confins do tempo até me fazer perceber, que no dia em que ela nasceu seu destino estaria selado, e esse estaria fadado à apenas matar.
Sua presença adentra o quarto, a qual está munida duma faca, que será usada para roubar minha alma e ser levada por essa maldita ceifadora de vidas. O canto do corvo acaba sendo minha marcha fúnebre enquanto meu corpo morto banha a cama de sangue e Maria segue para o jardim.
Seus passos negros esmagam a grama e a apodrecem, enquanto seu rosto permanece com um eterno e rotineiro sorriso de orelha a orelha, e o olhar gótico fita a estufa.
Ao entrar no cemitério de borboletas, suas mãos deslizam por cima das rosas e seu perfume voa para o ar. As sombras consomem cada centímetro do ambiente e os vidros se quebram, menos um.
Um espelho ainda vive no fundo do ambiente, o qual será a minha esperança de vingança. Maria avista o espelho e permanece parada até que é engolida por ele. Minha alma rejubila de alegria em saber que as trevas estão agora apreendidas.
Infelizmente o espelho não se quebrou e a maldição ainda vive e se espalha pelo mundo. Se tu queres saber mesmo como é estar na presença dela, dirija-se até um espelho e profira calmamente:
- Bloody Mary, Bloody Mary… Bloody Mary.
Adeus!
Vou ao relento, deitando em uma velha gôndola. À deriva de um sol ardente, ou a uma chuva violenta, mas sem qualquer preocupação. O rio tranquilo me carrega por um longo tempo, e nesse tempo, eu caio em sono.
Então eu sonho. Sonho com o céu rubro, as nuvens negras e o rio ao qual uso de transporte estava negro e asqueroso. Sonho também que meu amor está deitado junto comigo. Seus olhos estão diferentes, esquisitos. Ele se levanta e me joga ao rio, e eu entrego meu último grito a ouvidos traidores e entrego minha ultima lágrima a olhos vis.
Sempre ouvir dizer que o amor traz alegria e também sofrimento, mas nunca ouvi falar que ele traz a morte. Talvez porque ela seja bonita e nos ame mais do que nós mesmos. Talvez a morte seja a nossa única companheira.
Talvez tenha sido a morte que tenha me tirado daquele rio, porque ela me ama e não me quer ver padecer. Porque seu amor é confuso, e ela sabe que não pode me abraçar, porque seu abraço é mortal. E é esse mesmo amor que aflora pela distância que deve ser permanecido, porque ele é como uma rosa esquecida. Ela é abandonada, mas mesmo assim não deixa de brotar e exalar perfume.
Meu peito ainda está ofegante e a grama macia acolhe meu corpo cansado. Sinto a gélida presença ir ao meu encalço e ainda deitado escuto uma voz dizer:
- Que passear de gôndola?
